Corpo e Fala

É na sua arte que o artista encontra, pela imaginação,
um feliz compromisso com tudo quanto o feriu na vida
cotidiana, e não para escapar ao seu destino, como faz
o homem vulgar, mas para realiza-lo da forma mais adequada
e completa que lhe for possível. Senão, porque haveríamos
de ferir uns aos outros? Não, a Paz que eu procuro nunca
será dada, nem pelos olhos de Melissa onde a temperatura
brilhava, nem pelas pupilas ardentes e negras de Justine.
Tomamos todos nós, caminhos diferentes; mas aqui no
primeiro desastre da idade madura, sinto que a recordação
delas enriquece e aprofunda, para além de todos os limites,
os confins da minha arte da minha vida.
(Lawrence Durrell , Justine, 1º volume do Quarteto de Alexandria)


Eu não me sinto nem alegre nem triste; estou suspenso no ar como uma paina que é levada ao sabor das brisas pelos meandros da minha mente.
Como culpar alguém, pelo que aprendemos na juventude da nossa espécie? Durante o longo período glacial, os homens da Idade da rena os caçadores conversavam por sinais corporais, afinal, muito cedo os animais aprenderam a temer os sons humanos, e assim as caçadas eram em silencio, durante o cerco e a escolha do animal apenas sinais, jeitos de corpo e expressões faciais. Já as mulheres como coletoras desenvolveram a fala, para trocar informações sobre o que coletavam. Quem sabe por isto mulheres precisam tanto de palavras, que também são signos e sinais.

Assim enquanto o corpo masculino fala mais que o feminino, sutilezas que nos voltam do fundo da mente, e como o nosso corpo fala e para a linguagem do corpo não existem sinônimos nem tampouco variações de duplo sentido, o corpo fala e tudo que ele diz é verdade. Muitas vezes a mente masculina trava nas palavras, porem a pele e os músculos dizem tudo que queremos dizer.

Mas as mulheres precisam das palavras, ainda que tremendamente enganadoras, pois podemos falar uma coisa e dizer outra, e como palavras são signos elas se guiam por estes sinais. Um bom discurso romântico, por vezes diz mais a elas que todo o envolvimento de um abraço e beijos podem dizer mais que uma coletânea de poesias.

Muitas vezes quando pretendo ser inteiramente sincero, fujo das palavras, até porque o corpo nunca mente. Podemos até mesmo ser atletas sexuais, e podemos dançar uma coreografia de conquista, porem saciado o desejo nosso corpo rejeita ao outro, em gestos involuntários de recusa. Mas se soubermos trabalhar com as palavras e seus muitos significados, podemos ter melhores resultados, que um envolvimento e perfeito encaixe físico. Vai ver que é por isto que enquanto as mulheres buscam discutir a Relação, nós homens preferimos o corpo a corpo

Como hoje meu corpo que dizer mais que as palavras fiquem com John Donne poeta inglês nascido em 1572, e suas Elegias Amorosas, mais precisamente a Elegia XX – “A guerra do Amor” onde depois da conquista vem a o ato sexual, e neste ouçam este poeta que fala tão bem palavras, sobre dois corpos, que nem precisam de palavras.

Até que esteja em paz contigo, guerreia outros homens,
E quando eu tiver paz, poderei então deixar-te?
Todas as outras Guerras são escrupulosas; só tu
Ó bela Cidade franca, a ti própria te deves abrir

5 A quem quiseres: na Flandres, quem pode dizer
Se o Senhor oprime; ou os homens se revoltam?
Só nós sabemos, o que dizem todos os idiotas,
Sofre mais golpes quem participa na refrega.
A França na sua frivolidade lunática odiou

10 Sempre os nossos homens, sim, e o nosso Deus recente;
Porém confia bem nos nossos Anjos,
Que nunca voltam; não mais do que os que caíram.
A Irlanda doente está possuída de uma estranha guerra
Igual a uma Sezão - agora furiosa, agora em repouso

15 Que o tempo curará; porém far-lhe-ia bem
Se fosse purgada, e se da vã cabeça sangrasse.
As alegrias de Midas dão-nos as viagens a Espanha,
Tudo o que tocamos é ouro, mas não há comida para viver.
E no clima quente e abrasador eu ficaria

20 Reduzido a pó e cinzas antes do meu tempo.
Engaiolar-me num navio, é sujeitar-me
A urna prisão, com hipóteses de ruir;
Ou num claustro; só que ali os homens meditam
Num céu calmo, e aqui num inferno elegante.

25 Viagens longas são longas destruições,
E os navios são carretas para execuções.
Sim, elas são Mortes; Não a mesma coisa voar
Para um outro mundo, como o é morrer?
Aqui deixa-me guerrear; deixa-me ficar nestes braços;

30 Deixa-me parlamentar, arrombar, sangrar e desfalecer.
Os teus braços prendem-me, e os meus a ti;
O teu coração é o teu resgate; toma o meu por mim.
Outros homens guerreiam para o seu descanso conquistar;
Mas nós descansaremos para podermos de novo lutar.

35 Aqueles guerreiam os ignorantes, estes o experiente amor,
Ali estamos sempre vencidos, aqui vencedores.
Ali os Engenhos distantes suscitam um vero e justo medo,
Mais perto estocadas, piques, punhaladas ou balas não ferem aqui.
Ali é errado estar deitado; aqui é seguro ficar erecto;

40 Ali homens matam homens, nós faremos um de cada vez.
Tu nada; eu nestas guerras nem metade farei
Do quanto farão aqueles que de nós dois
Vão nascer. Milhares vemos que não partem
Para as guerras; mas, espadas, armas e balas

41 Em casa ficam a fabricar. Não farei então eu
Serviço, mais glorioso ficando para fazer homens?
(John Donne Elegias Amorosas)

Tudo Ficou no Lugar

Deusa, depois que nos separamos, desde o seu retrato na penteadeira, até o saco plástico com os livros que você me devolveu. Outras coisas ainda permanecem, um suave cheiro de canela, que chega as minhas narinas, daquelas flores secas que você me deu junto com a caneca de corações, ainda bebo meu café diariamente nela. Dedicatórias em livros que amo, tanto porque foram desejados, quanto por sua vontade de que nos péssimos momentos que vi não ficasse sem os meus desejos literários. Seu tubo de Hair Spray ainda na penteadeira, perto do seu sorriso, que olho todas as noites antes de dormir.

Na solidão das noites frias, encolhido e coberto, os lençóis não impedem que algo do aroma de nós dois, impregnado no colchão transcenda a fina barreira da cambraia, e durmo com você nos meus pensamentos, noite após noite, por sorte você ainda não invadiu meus sonhos, afinal, no sono é o único período do dia em que não penso em você. Ainda que acorde durante a noite, buscando seu corpo no pequeno retângulo da cama, até que volte das profundezas da mente e perceba que você não está mais lá e que vai ser difícil voltar.

Mas como você bem lembrou, eu sempre dizia, que a vida é feita de escolhas e eu escolhi te perder. Uma escolha dificil, entre a minha felicidade ou a sua, e eu preferi a sua. Já vivi tanto e tantas coisas que me trouxeram alegria e ventura, que de forma nenhuma pelo que eu sentia por você eu poderia ser tão egoísta nesta hora, afinal eu não podia alimentar sonhos que quem sabe eu não deveria mais sonhar.

Não, não abdiquei dos meus sonhos, mas sim, liberei você para os seus, para que você siga o seu caminho com os planos que você já tinha antes de me conhecer. Se minha escolha foi certa ou errada o tempo deve dizer, o tempo é o senhor da verdade só mesmo ele nos mostra a verdade. Porem... isto agora não importa tanto, oxalá você realize todos os seus desejos, e eu mais tarde te encontre radiante e feliz, pois apenas isto vai dizer que minha escolha foi acertada.

Sinto muito sua falta, mas como já disse antes, sei que jamais vou morrer de amor, embora em alguns momentos parece que errei ao falar isto.

Eu quero que você siga a sua vida e seus planos, mas, se você ainda acreditar que eu sou a sua vida, que ainda podemos fundir nossos sonhos, volta, nada mudou tudo ficou no lugar, você ainda é única.

Nada Ficou No Lugar
Adriana Calcanhotto

Nada ficou no lugar
Eu quero quebrar essas chícaras
Eu vou enganar o diabo
Eu quero acordar sua família

Eu vou escrever no seu muro
E violentar o seu rosto
Eu quero roubar no seu jogo
Eu já arranhei os seus discos

Que é pra ver se você volta
Que é pra ver se você vem
Que é pra ver se você olha pra mim

Nada ficou no lugar
Eu quero entregar suas mentiras
Eu vou invadir sua aula
Queria falar sua língua

Eu vou publicar os seus segredos
Eu vou mergulhar sua guia
Eu vou derramar nos seus planos
O resto da minha alegria

Que é pra ver se você volta
Que é pra ver se você vem
Que é pra ver se você olha pra mim

Pesos e Medidas

“O corpo, devido ao peso, tende para o lugar que lhe é próprio, porque o peso não só tende para baixo, mas também para o lugar que lhe é próprio. Assim o fogo encaminha-se para cima, e a pedra para baixo. O azeite derramado sobre a água aflora à superfície; a água vertida sobre o azeite submerge-se debaixo deste: movem-se segundo o seu peso e dirigem-se para o lugar que lhes compete. As coisas que não estão no próprio lugar agitam-se, mas quando o encontram, ordenam-se e repousam.
O meu amor é o meu peso. Para qualquer parte que vá, é ele quem me leva.”( Sto. Agostinho- Confissões)

É incrível, mas limitados como somos. Nós humanos, nos julgamos capazes de dar pesos e medidas para coisas tão sagradas quanto o amor. Em jogos românticos, ficamos dizendo e abrindo os braços, tentando dar medida ao nosso amor que muitas vezes naqueles momentos é maior que todo o universo.

Discutimos e apontamos o dedo dizendo ao companheiro/a; que nós o amamos muito mais que este nos amou, ou que nunca ele/a nos amou de verdade.

Medimos o amor segundo os nossos conceitos, e dificilmente tentamos sentir com a experiência do outro, usamos nosso referencial e esquecemos que falamos de outra pessoas, que viveu uma outra vida, geralmente muito diferente da nossa.

Estas desmedidas medidas que muitas vezes usamos, nos afasta de quem amamos, pois quando medimos ou damos pesos para sentimentos, esquecemos que estes são coisas impalpáveis e que portanto não podem ser quantificados por nossa limitada mente.

Podemos apenas falar de nós mesmos e até porque o amor é confiança, e se não confiamos no amor do outro de certa forma é porque duvidamos do nosso próprio querer.

Relembrado neste fim de semana sobre um livro do Jean Paul Sartre, O Ser e O Nada, onde vemos que a razão de ciúmes e desconfianças sobre os amores passados vemos que ocorre é porque enquanto o ser amado, amava no passado, para ele não existíamos, e quando passamos a existir não aceitamos que outros sentimentos e outras pessoas já haviam feito aquele a que amamos sentir emoções que hoje queríamos que fossem todas as emoções e sentimentos fossem todos a nós devotados. Esquecendo que cada amor é único, e que cada sentimento, beijo e sonho é novo, é portanto maior e mais forte do que aqueles do passado.
Aí então pensamos que nossa dor é única e que por não sermos compreendidos e consolados o amor não existe, quando inocentemente aquele que nos ama por nenhum momento acredita que nosso ciúme tenha fundamento, o que só faz a dor aumentar.

Não percebemos em nossa dor, que com o nosso sofrimento causamos dor naquele que só queríamos dar felicidade, mas machucados e doloridos só olhamos para nós mesmos e sentindo pena pela nossa dor nunca imaginamos o quanto isto causa de dor no outro.

Assim, como o amor existe para trazer alegria e prazer, a dor só consegue matar o amor, as vezes devagar com muito sofrimento ou se encontramos alguém que mesmo ferido, não perdeu as esperanças da felicidade, que se vai nos deixando com a nossa dor e sai carregando as suas, já que é um sobrevivente e sabe que que a dor não mata e que um dia acaba.


"Notícia de Jornal"
Luís Reis e Haroldo Barbosa


"Tentou contra a existência
no humilde barracão
Joana de tal,
por causa de um tal João
Depois de medicada,
retirou-se pro seu lar
Aí a notícia carece de exatidão
O lar não mais existe,
ninguém volta ao que acabou
Joana é mais uma
mulata triste que errou
Errou na dose
Errou no amor
Joana errou de João
Ninguém notou
Ninguém morou
Na dor que era o seu mal
A dor da gente não sai no jornal."

Inúteis Sonhos

Existem pessoas que não percebem os tempos verbais, vivem relendo cartas, escritos, dedicatórias e antigas mensagens como se a tinta ainda estivesse molhada e fresca sobre o papel que embora amarelado pelo tempo, continua pelos olhos de quem vê imaculadamente branco e liso, mesmo que amarrotado.

Estes que assim agem ignoram o tempo, não percebem que as dores que causaram, e que sofreram é claro minaram o que existia de bom em tudo que foi escrito. Não percebem, que o tempo curou muitas feridas e que outras que ainda sangram perderam o sentido em sangrar e se não cicatrizam é porque precisam ficar na memória para que os enganos ocorram novamente, o que é no fundo instinto de sobrevivência.

O passado é algo que não existe mais e é impossível resgatar um sentimento perdido, amores do passado, são apenas lembranças boas e más, que nos ensinam para o futuro, apenas isto. A arqueologia amorosa resgata apenas lembranças e histórias, como a arqueologia, não revive civilizações nem pessoas, apenas registra.

Estas pessoas que vivem no amor passado, agem como quem carrega um feto morto no ventre, porque esperam um milagre e temem nunca mais engravidar; apodrecem e morrem para a vida, caminham pelo mundo sem alma arrastando correntes e penas que nunca existiram.

Às vezes lamento por pessoas assim, que tem um mundo a descobrir e vivem numa escura e fechada tumba, não olhando nem para si nem os que a rodeia, gastando toda potencialidade do amor com o passado e se negando ao amor presente e real pelos que a rodeiam.

Voam e sonham com o passado, criam fantasias e fogem da vida. Ao invés de abrir as janelas e deixar que o vento renova as energias e miasmas e que o tempo cure todos os males.

Vivem como viveu Enone, percorrendo todos os dias as encostas do monte Ida, lendo seu nome enlaçado por um coração ao nome de Paris, que este escreveu por quase todas as arvores da região, mas que agora vivia no palácio real de Tróia, junto a Helena o seu novo amor. Enquanto Enone se remoía de ódio, buscando com as feiticeiras da Tesalia, os feitiços para apressar o fim de Tróia e que a flecha de Filoctetes, trouxesse Paris de volta.

Construindo um amor

Há anos que eu digo que não acredito em almas gêmeas ou amores a primeira vista, Não posso acreditar em alma gêmea, pois isto seria uma visão fatalista pois o seu sucesso amoroso iria depender da sorte de encontrar sua alma gêmea, ou do destino (algo fatalista) de te levar ao encontro de sua única possibilidade de amor durante uma existência com centenas ou milhares de vida.

Já o caso da primeira vista acredito (inclusive vivi muitas) em paixões a primeira vista, que podem, se houver investimento, se transformar em amor e porque não, num grande amor.

Eu sempre disse, e quem lê o que escrevo há mais tempo deve lembrar, que eu defendia (e continuo defendendo) a tese de que o amor é algo que se constrói devagar, com empenho e paciência.

A paixão é um sinalizador de potencialidade e possibilidade de amor. Coração disparado, falta de fome e vontade de entrar em forma, ginástica, malhação, cuidados com os cabelos, e às vezes até unhas feitas em manicura. Bobeiras, risos a toa nos congestionamentos, rapidamente interrompidos quando percebe que a senhora do carro ao lado te olha como com cara de espanto.

A paixão é algo tão bom, que gostaríamos que estas sensações fossem eternas e de certa forma achamos que amor é isto, afinal é tão bom estar apaixonado que acreditamos que paixão é amor, e quem sabe por isto esquecemos ou nem sequer aprendemos o que é amor.

Amor é muito mais que estar apaixonado, por isto que é muito mais difícil amar, que se apaixonar. Amor de certa forma é confiar tanto, que entregamos nossa vida ao outro e em contrapartida recebemos a vida do parceiro para cuidar.
E creio que vocês concordam comigo, ter uma confiança destas, não é coisa que se consegue do dia pra noite, cofiar a ponto de se deixar cair de costas e saber que alguém sempre estará lá pronto para te segurar, ainda que seja centímetros antes de se arrebentar no chão.

Amar é um exercício diário de se entregar ao outro, ainda que não falemos, amar é também cuidar do amor, independente de falarmos ou não eu te amo, devemos entender o amado e se possível sempre dar credito a quem amamos, afinal amor é algo de mão dupla e só amamos verdadeiramente quando somos amados na mesma intensidade. Quando existe uma disparidade entre o amor de um para o outro, possivelmente deixamos de falar em amor e começamos a imaginar algum distúrbio de personalidade, afinal amar sem ser amado é doença. E Amar é para ser feliz, sem felicidade não existe amor.


Para Viver um Grande Amor

Para viver um grande amor,
Preciso é muita concentração e muito siso,
Muita seriedade e pouco riso
- Para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, mister é ser
Um homem de uma só mulher;
Pois de muitas, poxa!
É de colher...
- Não tem nenhum valor.
Para viver um grande amor,
Primeiro é preciso
Sagrar-se cavalheiro
E ser de sua dama por inteiro
- Seja lá como for.
Há que fazer do corpo uma morada
Onde clausure-se a mulher amada
E postar-se de fora com uma espada
- Para viver um grande amor.
Para viver um grande amor, vos digo,
É preciso atenção como o "velho amigo ",
Que porque é só vós quer sempre
Consigo para iludir o grande amor.
É preciso muitíssimo cuidado
Com quem quer que não
Esteja muito apaixonado,
Pois quem não está,
Está sempre preparado
Pra chatear o grande amor.
Para viver um grande amor, na realidade,
Há que compenetrar-se da verdade de que
Não existe amor sem fidelidade
- Para viver um grande amor.
Pois quem trai seu amor por uma vaidade
É desconhecedor da liberdade,
Dessa imensa, indizível liberdade que traz um só amor.
Para viver um grande amor, "il faut ", além de ser fiel,
Ser bem conhecedor de arte culinária e judô
- Para viver um grande amor.
Para viver um grande amor perfeito,
Não basta ser apenas um bom sujeito;
É preciso também ter muito peito
- Peito de remador.
É preciso olhar sempre a bem-amada
Como a sua primeira namorada e
Sua viúva também,
Amortalhada no seu finado amor.
É muito necessário ter em vista
Um crédito de rosas na florista
- Muito mais, muito mais que na modista!
- Para aprazer o grande amor.
Pois do que o grande amor quer saber
Mesmo, é de amor, é de amor,
De amor a esmo; depois, um tutuzinho
Com torresmo conta ponto a favor...
Conta ponto saber fazer coisinhas: ovos mexidos,
Camarões, sopinhas, molhos, estrogonofes
- Comidinhas para depois do amor.
E o que há de melhor que ir pra cozinha
E preparar com amor uma galinha
Com uma rica e gostosa farofinha,
Para o seu grande amor?
Para viver um grande amor é muito,
Muito importante viver sempre junto
E até ser, se possível, um só defunto
- Pra não morrer de amor.
É preciso um cuidado permanente
Não só com o corpo mas também com a mente,
Pois qualquer "baixo" seu, a amada sente
- E esfria um pouco o amor.
Há que ser bem cortês sem cortesia;
Doce e conciliador sem covardia;
Saber ganhar dinheiro com poesia
- Para viver um grande amor.
É preciso saber tomar uísque
(com mau bebedor nunca se arrisque! )
E ser impermeável ao diz-que-diz-que
- Que não quer nada com o amor.
Mas tudo isso não adianta nada,
Se nesta "selva obscura" e desvairada
Não se souber achar a bem-amada
- Para viver um grande amor.

*Vinicius de Moraes*

Perolas são para Poucos

Um dos spans que mais detesto, entre centenas de mensagens edificantes que pregam a bondade, o amor e a humildade, é aquele que fala que as perolas são fruto de ostras sofredoras, pois ostras felizes não fazem perolas.
Alem de um QI de ostra quem repassa coisas como esta com certeza nem leu direito o que está escrito, afinal o que existe de bonito ou de edificante no fato que só sofrendo muito, é que conseguimos produzir beleza.
Sempre achei que é um instrumento de dominação esta história de que somente o sofrimento nos redime, que apenas sendo um sofredor podemos pleitear um lugar no paraíso. E o que podemos entender é que sendo felizes seremos como as ostras felizes nunca produziremos uma perola, pois esta é a paga dos infelizes.
Também não entendo isto, afinal tive uma mulher que adorava perolas, e algumas vezes dei perolas para ela, e ela ficou muito feliz em recebê-las, creio que nem pensou no sofrimento das ostras, para produzir aquelas perolas. E o pior,um dos colares que dei, era enorme de perolas cultivadas, ou seja homens, jogaram dento da ostra uma conta, que se transforma em perola depois de algum tempo.
O que será que uma ostra sente quando um grão de areia se aloja nela? Ou o que será que ela sente quando sua concha é aberta e é arrancada com os dentes antes de ser mastigada e engolida.
Crueldade das mulheres que adoram perolas e crueldade dos homens que comem as outras cruas, para lembrar de suas mulheres, no aroma e no sabor da ostra. Se todos não gostassem de mulher como os comedores de ostra com limão, que na verdade engolem a ostra rapidamente e ficam apenas com o acético sabor do limão na boca.
Já os que gostam de ostra e de mulheres, foram possivelmente os que descobriram a perola, pois estes mordem e mastigam ao invés de engolir, buscam reter na sua boca o sabor feminino do mar, e por isto não engoliram as perolas junto com a ostra. Foram presenteados pela deusa mãe com seus tesouros, talvez por gratidão da Terra a um humanos que saboreia e entende o ctônico, e sente saudade do pântano salobro de onde veio a criação.



“O pântano ctônico feminino de Dioniso é habitado por invertebrados silenciosos e pululantes. Sugeri ser justificado o tabu ligado às mulheres, e que a infame “impureza” da menstruação se deve não ao sangue, mas às gelatinas uterinas nesse sangue. O pântano primevo é coalhado de albumina menstrual, a morna matriz da natureza, fervilhante de algas e bactérias. Temos uma comida que simboliza esse pântano: a ostra crua na concha. Há vinte anos, notei as fortes reações provocadas por esse pitéu, a que poucos são indiferentes. As atitudes comuns vão do êxtase à repulsa. Por quê? A ostra é um microscomo da higra physis feminina. É tão estética e psicologicamente inquietante quanto o albúmen menstrual. A informidade primitiva da ostra dá acesso sensual a alguma arcaica experiência do pântano.
A Vênus de Botticelli chega à praia numa concha. O amor sexual é um mergulho oceânico no atemporal e elemental. G. Wilson Knight diz: "A vida surgiu do mar. Nossos corpos são três partes água, e nossas mentes compostas de salgadas luxúrias" O corpo da mulher recende a mar. Ferenczi diz: "A secreção genital da fêmea entre os mamíferos superiores e humanos tem um distinto odor de peixe (odor de salmoura de arenque), segundo a descrição dos fisiologistas; esse odor da vagina vem da mesma substância (trimetilamina) a que a decomposição do peixe dá origem". Estou convencida de que as ostras cruas têm um caráter cunilingual latente, que muitos acham repugnante. Comer uma ostra recém-matada, mal morta, é um mergulho bárbaro, amoroso, no frio mar salgado da natureza”.
(Camile Paglia, em Personas sexuais)

Palavras Caladas

É estranho como as vezes como que do nada, através de uma musica, um cheiro, foto ou algum pequeno fragmento de memória nos acerta antes mesmo que a gente perceba, um vórtice nos atinge e em átimos de segundos somos arrebatados por uma fenda do tempo e revivemos uma situação ocorrida a milênios, quando a terra ainda era nova e eu anda acreditava em morrer de amor, coisa que pra quem leu o post abaixo sabe que não acredito mais. Porém quando estes loucos déjà vus criam um verdadeiro rendez-vous com nosso próprio passado.
Assim quando querendo assistir Ray, os primeiros acordes de piano, de Georgia On My Mind, me levaram para o primeiro ano da Década 70’ em Peruibe, litoral sul de São Paulo, num bar chamado Play Bar onde um conjunto chamado os Condors tocaram a musica, que me fez atravessar a pista e tirar uma moça pra dançar.
Uma deusa, cabelos castanhos escuros numa longa trança, grandona, um rosto misterioso, que conhecia aqui de Sampa, mas que até aquele momento não acreditava ter nenhuma chance. Mas acaso ou vontade dos deuses, ou o apelo da musica, mal começamos a dançar, nos agarramos e os lábios se tocaram, para que os beijos engolissem todas as palavras que poderiam ser ditas, e da pista de dança para um canto do bar, do bar pra praia e nossas bocas que nada falavam se consumiam ávidas, como se de cada beijo dependesse a vida. Respirávamos o ar um do outro e nossa saliva era a mais alucinante das bebidas que como um rápido vício criava dependência fazendo que fosse impossível falar sobre o que sentíamos.
Selamos com beijos a paixão, tudo que poderia ser dito foi falado através de toques, leves mordidas e lambidas. Uma noite inteira de beijos apaixonados repleta de desejos incontidos e promessas explicitadas em sussurros inaudíveis o que permitia que todos os sonhos fossem verdadeiros, e que todas as promessas que não foram feitas tivessem chance de serem cumpridas.
Mas naquela época eu acreditava que podia morrer de amor, e na semana seguinte quando voltei a praia para reencontra-la, já conheci outra no caminho, mas ainda assim passamos mais uma noite de beijos( poucas garotas faziam sexo em 1971) e na terceira viagem, ela foi que já estava conhecendo outro, e pra não ficar sozinho, também fiquei com outra.
Quem sabe se o medo de morrer de amor, afastou a gente, o medo de amar o medo de se entregar, de fechar os olhos e largar o corpo para trás sabendo que alguém que você confia estará ali, sempre pronta para te segurar antes que a cabeça se espatife no chão.
É claro que as vezes os deuses nos dão uma chance, e fazem com que algumas situações se repitam. É claro que a musica, o local e a pessoa não são mais a mesma, mas é nos dado uma nova oportunidade e agora passando tanto tempo, arriscar mais, e não fugir e quem sabe, o que não ocorreu com Georgia On My Mind, possa ocorrer com What Am I toYou? Cantado pela Norah Jones ? Afinal uma noite de beijos e de promessas caladas valem tanto, nestes tempos de palavras vazias, e os sentimentos e os sentidos valem muito mais que as palavras e os signos que esta carregam.


O Medo de Amar é o Medo de Ser Livre
Composição: B. Guedes/F. Brant


O medo de amar é o medo de ser
Livre para o que der e vier
Livre para sempre estar onde o justo estiver
O medo de amar é o medo de ter
De a todo momento escolher
Com acerto e precisão a melhor direção
O sol levantou mais cedo e quis
Em nossa casa fechada entrar
Prá ficar
O medo de amar é não arriscar
Esperando que façam por nós
O que é nosso dever: recusar o poder
O sol levantou mais cedo e cegou
O medo nos olhos de quem foi ver
Tanta luz

Amar o amor.

Quando descobri que não morreria de amor, percebi que podia amar muito mais, pois perdi o medo de amar.

Antes de tomar a consciência disso claro que doeu muito, e varias vezes acreditei que o amor me mataria, mas, por mais que doesse, não matava, por mais que o mundo ficasse escuro e sem graça eu também não me matava. E continuando vivo encontrava um novo amor.

E de paixão em paixão percebi que o amor, já que não matava, também ele não morria, vivia pra sempre. E percebi então, que podia continuar amando até mesmo com os amores que antes acreditei que me matariam, e estes já não incomodavam, mas sim, davam força para que eu continuasse amando cada vez mais e com mais intensidade.

O amor não morre quando uma relação acaba, ele continua vivo, e quando não aceitamos isto, o trocamos por ódio, desilusão e angustia, apenas porque não suportamos o simples fato de que a vida continua, e quem tanto quem amamos, possa ser feliz longe de nós. Somente o tempo nos mostra que também seremos felizes com novos amores, e bastando para isto dar uma oportunidade ao amor.

Quando não renegamos o amor ou fugimos dele, este passa a fazer parte da nossa vida e podemos amar quem já não convive conosco. Não amamos o passado, afinal o passado é o que deixou de existir e os momentos de amor que tivemos não deixarão de existir, continuarão vivos enquanto durar nossa existência, pois todo momento de amor é eterno e é quase impossível nos esquecermos deles, já que se entranham no nosso corpo e alma, se fundem a nós permanecendo sempre em nossas lembranças.

Assim de amor em amor, acumulando momentos e lembranças nos aperfeiçoam na arte de amar e amamos com mais intensidade, pois como dizia o Poetinha sobre o amor que teve: Que não seja imortal, posto que é chama. Mas que seja infinito enquanto dure.

Assim a cada amor aprendemos a amar mais e a cada novo amor o fazemos com mais intensidade, pois quando percebemos que amor não mata, passamos a viver de amor.


De tudo, ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa dizer do meu amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

O Tempo

Hoje acordei e percebi que o mês havia passado sem que eu me desse conta.
Fora as contas que vencem mensalmente, nada mais indicava a passagem do tempo.
Não deu pra perceber que envelheci um mês, afinal já tantas cãs povoam minha cabeça que é impossível perceber se há novas, nem as poucas rugas que tenho (pelo menos eu não as vejo, devo ter me acostumado.), mas de qualquer forma o mês de junho passou sem que eu percebesse e já adentramos em julho.
E não foi apenas isto, foi um pouco mais, Maio também passou muito rápido, possivelmente Abril, Março, Fevereiro e Janeiro também, como se o tempo estivesse descontrolado e voraz como só mesmo o Tempo pode ser. Este abocanha rapidamente e engole as mordidas que dá na minha vida. E percebi que este ano inteiro que passou, e quem sabe o anterior também passaram rápida e placidamente, como nuvens que cortam o céu, sem rastros ou marcas, simplesmente se foram.
Será que vivi com tanta intensidade este ultimo ano, de uma maneira que dias e noites se fundiram com as semanas e quinzenas ?
Bem, pode ter sido isto, de certa forma fui voraz no amor. Amei com bastante força e intensidade este ultimo ano. Escrevi pouco, vi menos filmes, deixei realmente menos rastros de minha passagem na vida. Guardei poucas lembranças, já que neste período, tudo é tão vivo e presente, que nem gastei memória. Os cheiros do amor no quarto, nos lençóis encharcados de suor e impregnados de nós. O calor que fica na cama mesmo depois que ela se vai (onde me aconchego para sonhar com o que acabei de viver). O rastro de roupas, os sapatos e carregadores de celular esquecidos displicentemente pelo quarto, acrescidos pelo desejo de sua volta, não deixam que eu guarde na lembrança as noites que passam, pois só penso nas noites que ainda não vieram, não me lembro do que fizemos, pois só penso no que ainda faremos.
Talvez seja isto, tanto estou no futuro que o tempo passa ao meu redor e não me atinge. Esta sede, creio, faz com que as cãs retrocedem, afinal os velhos é que pensam no passado, eu só penso no futuro. Que é a próxima noite, ou seja Hoje.